Libre ou rebelle, roman


        Libre ou rebelle 1ere couv                          

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

lien vers la bande annonce 

https://www.youtube.com/watch?v=Lf5EW9U3tak

 

 

 

Dépasser ses colères pour vivre libre

 

 ITINERAIRE DE LA LIBERTE – « Libre ou Rebelle » aborde la difficulté de naître au monde, d’être au monde, et d’y trouver sa place singulière. Chacun rêve de choisir sa vie. S’agit-il d’un combat vers un ailleurs inaccessible ou d’une question de lâcher prise ?

 

 

Libre ou rebelle est un cheminement riche en émotions et réflexions sur la difficulté de naître au monde et d'être au monde. Rachid naît en Algérie pendant la guerre d'indépendance. Il vit le traumatisme de la mort violente, celui de l'exil. Il deviendra chanteur d'un groupe de rock. On le retrouve dans les coulisses d'un concert. Dans le stress intense qui précède l'entrée en scène, sa vie défile à bride abattue, les incompréhensions, les colères, les doutes, mais aussi la beauté, l'amitié, l'amour. Jusqu'à la dernière minute, il se demande si pour être un homme libre il doit fuir ou entrer en scène.

"Je suis depuis longtemps touchée par l'intelligence émotionnelle de Rachid TAHA, une vibration qui me touche aux tripes même si je ne comprends pas les paroles lorsqu'il chante en arabe. L'envie de comprendre passe pour moi par l'écriture. Alors j'ai choisi quelques repères, 1958, son année de naissance et aussi la mienne, des évènements clés. Pour le reste, j'ai laissé voguer mon imagination.

Ce roman transmet un message. Nos familles, nos parcours sont façonnés par les enjeux géopolitiques qui s'imposent à nous et parfois nous heurtent. Lorsque la colère se love en nous, il faut pouvoir la transcender pour vivre libre, avancer cœur et mains ouverts.

Ce qu'exprime ce livre est universel, mais c'est aussi une rencontre intime, où chaque lecteur peut puiser des ressources pour se questionner, comprendre. Son écriture m'a menée à la rencontre de mes grands-parents, autour de la question du déracinement".


 

 

 

   Prix de l'auteur sans piston 2015

  

Grand prix du jury Edilivre 2015 

décerné par un Jury composé

d'une quarantaine de journalistes

et d'une trentaine de libraires,

présidé par Thierry Beccaro

 

http://www.edilivre.com/communaute/2015/06/24/resultats-du-prix-de-lauteur-sans-piston-2015/#.VYxT9r1OKM9

 

 

 

Lien vers les interviews  

 

Fête du livre "Lire en pays autunois"

https://www.youtube.com/watch?v=p0LMwX9Aczo

 

Site Edilivre

http://www.edilivre.com/communaute/2014/09/29/rencontre-avec-amelie-louis-auteure-de-libre-ou-rebelle/

 

 

 

Lien vers la chronique du Matindz

 

http://www.lematindz.net/news/15495-libre-ou-rebelle-un-roman-de-questionnements-et-deracinement.html

 

 

 

Eclats

                                             Eclats - création Amélie LOUIS

Libre ou rebelle - EXTRAIT

Paris, place de la Concorde. J’ai vingt sept ans et devant moi cent chemins possibles à dessiner dans la lumière vibrante d’un après-midi de juin.

Dehors, il y a l’énergie de la ville, la foule à marée montante, j’imagine ces mille vies et autant de routes qui se croisent cet après-midi là, dans cette lumière là.

A l’intérieur des quelques mètres carrés confinés où j’attends mon heure, la chaleur phagocyte l’oxygène, brouille mes pensées, liquéfie mes paroles.

Assis dans un fauteuil de toile noire, la tête entre les mains, je cherche à ralentir les battements de mon cœur au rythme de ma respiration. Expirer, sentir mon ventre se creuser, mon corps se vider jusqu’à n’avoir plus d’air du tout, rester un instant suspendu au bord du vide jusqu’au besoin irrépressible de faire entrer l’air.

On frappe à la porte.

 Une journaliste inattendue vient déployer sa trentaine conquérante, blonde liane lisse, si parfaite dans sa robe blanche aux emmanchures échancrées, aux bretelles croisées sur son dos nu, un sourire fixé par un rouge baiser impeccable, drapée d’un parfum fleuri, comme un défi à la moiteur ambiante. Elle est en service commandé. Aux vieux routards les stars du rock, à elle le chanteur néophyte d’un groupe inconnu des pinces-fesses parisiens dont la tête n’est même pas sur les affiches. Rend-elle service à une collègue en vacances ?

A un autre moment j’aurais sans doute voulu la séduire, user des mots et du regard jusqu’à dompter sa perfection, sentir craqueler le vernis, toucher l’émotion, la réduire enfin à une marionnette ordinaire dans une chambre anonyme. Mais, à cet instant, je voudrais juste qu’elle arrête les questions prévisibles de son sacerdoce zélé. Je guette la porte, espérant ardemment une incursion opportune. La belle croise mon regard impatient, accueille avec soulagement de n’avoir pas à élaborer d’excuse pour prendre congé, décroise ses jambes, jette au fond de son sac le bloc notes où elle a griffonné quelques mots impatients.

Elle ouvre le battant, me tend une main absente, déjà ailleurs. Nos politesses indifférentes sont camouflées par le grondement du backstage, éclipsées par la rumeur du tourbillon humain qui s’engouffre par vagues haletantes. La robe blanche disparaît en claquant la porte sur le tapage du dehors déchiré parfois par les éclats de rire du groupe dans la pièce d’à côté, les accords de guitare de Jérôme.

Je me réinstalle dans le fauteuil de toile noire. Tête dans les mains, je m’enfonce à nouveau dans cet isolement intérieur où ma respiration éteint progressivement les rumeurs du monde. Le temps devient élastique.

Deux coups secs à la porte, une voix d’homme, inconnue.

—                C’est à vous dans trente minutes.

L’avenir commence-t-il ici comme le proclame l’euphorie de mes compagnons d’errance musicale ?

La crispation lancinante de mon estomac me rappelle que toute page qu’on ouvre c’est une autre qu’on ferme, chaque saison porte en elle la sépulture de la précédente. Je le sais comme je respire, car le début de ma vie n’a été qu’une infinie succession de deuils. Les morts de la guerre, la mort de ma sœur, la mort de l’enfance, la mort dans l’âme, car la mort est un état d’âme.

Tant de morts autour d’une vie.

Le voile noir de la guerre flottait sans fin sur le village, son ombre passait dans le regard des parents où voguaient en silence le nom de ceux qui ne reviennent pas. En silence, car les adultes croient que le cœur des enfants n’est pas assez robuste pour affronter la noirceur des mots, alors ils se taisent et confient à leurs affects innocents la toute puissance de fabriquer des légendes.

Mais parfois les chiens de guerre décidaient d’exposer l’épouvantail de leurs obscénités et précipitaient le cadavre disloqué d’un qui avait disparu depuis des jours ou des mois, au milieu de la place, là où les enfants jouaient, et confisquaient leur innocence avec la même inconséquence qu’ils avaient volé la vie de l’homme qui gisait exsangue sous leurs regards.

J’ai quatre ans ou peut-être un peu moins. Je ne le sais pas car le temps n’existe pas, pas encore.

J’ai quatre ans ou presque, en mille neuf cent soixante deux, mais le temps n’existe pas et l’espace à l’extérieur de ma maison s’étend de la porte qui reste toujours ouverte, jusqu’à la place du village, et parfois jusqu’au puits. Cela, je le sais.

Le battement d’un cœur au loin, une pulsation sourde qui enfle, se dilate à mesure qu’approche le souffle d’un animal gigantesque. Son martèlement emplit l’espace, ma poitrine palpite au diapason du monstre que je cherche du regard à l’horizon. C’est un point au lointain, je devine le géant haletant avant qu’il ne crève les nuages. Les membres paralysés, je reste planté là, m’attendant à mourir dans l’explosion de ma cage thoracique.

Un cadavre ensanglanté tombé du ciel à mes pieds est mon premier souvenir conscient, avec la mémoire physique d’un phénomène étrange. Je me dissocie de mon corps et me mets à  survoler l’homme exsangue, les yeux exorbités, les poumons remplis des tourbillons de poussière soulevés par les pales effrénées, j’entends la voix menaçante des soldats et je sens confusément qu’elle insuffle une toxine aigre dans mes veines. Puis ils repartent, le battement cadencé s’éloigne. Quand l’hélico disparaît, la poussière vibre encore longtemps dans le soleil qui décline.

Je flotte toujours hors de mon corps quand les cris de ma mère emplissent l’espace, et qu’elle court se jeter sur le corps désarticulé.

Je ne connaissais pas bien ce géant aux boucles noires ébouriffées, j’avais compris vaguement qu’il faisait partie de la famille, en fait je n’en savais rien. Ce corps terreux a désormais incarné pour moi tous ceux dont l’absence peuplait les silences de mes parents.

C’était la guerre et je ne le savais pas. Peu de temps après, quelques jours, quelques semaines, ma mère s’est accroupie devant moi, et m’a dit « C’est fini la guerre, nous sommes libres. Tu comprends ? »

J’ai fait « oui » de la tête. Je ne comprenais pas tout, mais je déchiffrais dans sa voix et dans son regard, que je pouvais désormais jouer tranquille sur la place avec ceux de mon âge.

Je comprendrai bien plus tard que nous sommes tous enfants d’une guerre. Les grands enjeux géopolitiques se déplacent, mais chacune de nos histoires familiales est un jour marquée par la guerre qui a transfiguré le cours des choses pour la génération de la guerre et pour toutes celles d’après.

Il y eu d’autres morts, d’autres étoiles filantes dans mon ciel tourmenté, ceux qui avaient pris les armes clandestines et ne sont pas revenus, ma petite sœur furtive repartie dériver dans les limbes à peine née, d’autres fois les yeux rougis de ma mère, d’autres fois l’échine courbée de mon père, d’autres jours muets.

Comme la guerre s’est éloignée, la vie a repris doucement son cours rythmé par les rituels rassurants, ceux du quotidien, ceux des fêtes et des saisons, et aussi par des naissances, mon frère Ahmed et ma sœur Karima trois années plus tard.

Je n’avais guère la notion du temps, je l’ai perdue tout à fait en grandissant, mais j’ai appris peu à peu à construire des murailles autour de mes émotions, à les regarder vivre de l’extérieur. Je me croyais désormais bien à l’abri du tourment.

C’est alors que la menace d’un autre deuil impossible m’a harponné par les tripes un matin d’hiver soixante et onze. Un sentiment prémonitoire avait commencé à distiller une douleur lancinante depuis plusieurs mois déjà, lorsque je surprenais les conversations des adultes qui caressaient un ailleurs lumineux en France.

J’avais treize ans, et à l’évocation du possible exode, j’endossais résolument le rôle composite et attendu qui alliait la force de l’aîné à l’insouciance adolescente. Mais en secret je m’emplissais désespérément de la générosité des orangers, de la beauté râpeuse des oliviers, des vagues incessantes du sable à l’horizon, de la lumière ondulante des blés sous le soleil, des haies hérissées de figues de barbarie, de la sensation de mes pieds dans le sable brûlant. J’observais avec une avidité éperdue les moindres détails de la cueillette des pois chiches, de la préparation du repas, je respirais les parfums mêlés de cumin, de coriandre et de menthe, je brûlais des cris des enfants sur la place palpitante de soleil, et ma gorge se serrait des sanglots abandonnés par tous les deuils que je croyais enfouis.

Et puis mon père est parti seul, pour chercher du travail. Il envoyait des lettres et de l’argent, des lettres que ma mère lisait et relisait chaque soir, et dont elle nous récitait les passages qui nous étaient destinés, puis qu’elle rangeait dans une boîte métallique avec les papiers importants.

Alors la vie reprenait le dessus puisque tout était en ordre. Je reprenais haleine, je classais les projets migratoires de ma famille au rayon fantasmes et utopies, je voulais croire à un retournement de dernière minute, un obstacle imprévu, un retour inattendu de mon père qui aurait fait brusquement fortune.

Mais un soir, au retour de l’école, il y a les billets d’avion sur la table de la cuisine.

Pour ma mère le désir, l’espérance, l’aventure, la rencontre avec sa destinée. Pour Karima ma sœur et Ahmed mon frère, respectivement cinq et huit ans, une expédition fantastique, comme un saut dans le jardin d’Alice. J’affiche comme convenu implicitement à l’égard de ma famille et vis-à-vis de mes copains un flegme distingué, mais à l’intérieur, un fracas assourdissant que je suis le seul à entendre. Mes repères se disloquent, ma famille se dérobe, mes copains, ma maison, mon royaume de toute puissance va être englouti à tout jamais.

J’ai mal, j’ai peur.

Mal de la perte, que dis-je de la mutilation de cet univers dont je suis façonné, ses couleurs, ses parfums, ses palpitations. J’ai peur de cet ailleurs obscur, de cet abîme ou vivent ces inconnus qui ont jeté le cadavre d’un des miens à mes pieds lorsque j’avais quatre ans. Il y a eu avant et après ce jour là. Avant il y avait les mystères de la vie, la nuit, les étoiles, le soleil, le vent, et Allah aussi, qui avait la haute main sur la marche du monde. Après, Allah a disparu, laissant la responsabilité des évènements à ces hommes, et la nuit est devenue noire.

 

                                                    L'Oeil - création Amélie LOUIS                     L oeil